PAROLES DE GISANTE

 « Vous qui lorgnez de haut nos corps roides et froids,

Nos mains dévotement jointes sur une croix,

Nos fronts muets étreints dans l’étau des couronnes

Et nos bliauts sculptés en longs plis monotones,

Sous les carcans de pierre, entendrez-vous les cœurs

Battre l’ardent rappel de fièvres, de fureurs ?

Savez-vous que je fus duchesse et deux fois reine ?

Que j’osai soulever ma rancœur souveraine

Contre l’époux qui dort à présent près de moi, 

Pour voir périr aussi mon fils, tout juste roi,

Puis ma bru, vaine veuve aux entrailles stériles ?

Voyez-nous reposer côte à côte, tranquilles,

En paix dans le tombeau comme jamais vivants,

Quand notre orgueil jetait ses cris aux quatre vents !

Ne sommes-nous vraiment qu’un dur poids de Carrare

Étendu sous la voûte où le songe s’égare ?

Ou notre âme parfois vient-elle obscurément

Verser à notre ennui son doux chuchotement,

Sous l’éternel regard qui de partout peut-être,

Du vitrail, de l’ogive ou des tréfonds de l’Être,

Voit comme une fragile et frivole entité

Ceux qui sont en ce monde et ceux qui l’ont quitté,

Nous, spectres cuirassés de roc incorruptible,

Et vous, passants d’un jour que le temps prend pour cible ? 

Votre pas qui s’éteint, qu’emporte-t-il d’ici ?

Un souvenir bientôt recouvert d’un souci,

Confuse image au bord d’une vague pensée,

Étincelle dans l’ombre à l’instant effacée…

Vous oublierez, nous dormirons encore un peu,

Sans émois, sans soupirs, sans tendresse et sans feu,

Puis nous disparaîtrons quand on verra la pierre,

Marbre même et granit, se résoudre en poussière."

LE JARDIN DÉLAISSÉ

Du sol sec cent fois rebattu,

Entre le chiendent et la mousse,

Obstiné, le narcisse pousse

Et flamboie à fleur que veux-tu;

L'ancolie et la primevère,

En sauvageonnes sans façons,

Aux allées comme au vieux gazon,

Prodiguent leur graine légère;

L'iris foisonne; du lilas

Les drageons lutinent les branches;

Le rosier pimprenelle épanche

Le fouillis de ses falbalas:

Ô jardin que la main délaisse,

Paradis perdu sans fracas,

Fruste éden qui ne songes qu'à

Fleurir et refleurir sans cesse,

Ô frère naïf de ce Mont

Où la Muse oubliée sommeille,

En rêvant qu'un Orphée réveille

Les rythmes purs que nous aimons!

                                VIEILLIR

Soudain le temps a rétréci ;

Nous n’irons plus jamais ensemble

Frayer les sentiers sans souci

Où nos pas s’inventaient un amble.

Plus jamais la vie en nos corps

N’épanouira la merveille

D’un être neuf, dont le décor

De notre avenir s’ensoleille.

Plus jamais nous ne dormirons

Sans peur d’une aube désastreuse,

Ni n’effacerons de nos fronts

Les rides que l’angoisse y creuse.

Le temps emporte, amis, amours,

Vos chants, vos rires, vos caresses,

Et peut-être viendront des jours

Où j’en  oublierai la tendresse.

Mais vous serez, amours, amis,

Dans les trous noirs de ma mémoire,

L’envers généreux du semis

Qui grain par grain brode une histoire.

   NOCTURNE

La nuit est douce:

parlez-moi doucement;

parlez de rien, de tout,

de vous quand vous étiez enfant,

de tout le temps que nous n'avons pas vu

et que nous ne verrons jamais ensemble,

de la peine inconnue qui nous attend,

de l'absence et du vide à venir.

La nuit est claire:

parlez-moi de la voix tranquille

qu'on réserve à l'ami de longue date;

choisissez à loisir les mots,

laissez prendre forme sans hâte

les phrases que j'écouterais sans crainte,

sans vains efforts de politesse pour répondre.

La nuit est sereine et profonde:

parlez aussi longtemps que bon vous semble,

ou, si vous aimez mieux

poser votre silence auprès du mien,

je vous écouterais vous taire,

en priant Dieu

que jamais cette nuit ne vît poindre sa fin!

MÉLANCOLIE DE PRINTEMPS

Les matins sont plus clairs, le jour bleu fraternise

Avec l’odeur de miel éparse au fil du vent ;

Le chat, gourd de tiédeur, assoupi sous l’auvent,

Laisse l’oiseau chanter comme en Terre Promise.

L’insecte de soleil et de nectar se grise ;

L’ombre est douce quand passe, au zénith dérivant,

Un nuage égaré qui s’éloigne en rêvant

- Peut-être - de pleurer ses embruns sur Venise.

Le cœur vibre, aussi vif que les vols de pinsons

Guettant sur les blés verts la blondeur des moissons,

Mais aux larmes d’avril le voici qui frissonne :

Tant de printemps déjà pour jamais révolus

Et tant d’êtres chéris qu’on ne reverra plus !

Est-ce un glas, blanc muguet, que ta clochette sonne ?